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„Du kannst von der Galaxis nur das verlangen, zu was du selbst in der Lage bist zu geben“, entgegnete Luke mit noch immer ruhiger Stimme, wenn auch sein Blick nun direkt und fest auf Mytria lag. „Eine Galaxis deren Bewohner nicht bereit sind Mitgefühl zu zeigen, wird auch nie in der Lage sein Mitgefühl zu vermitteln.“ Es war ein einfaches Prinzip und doch von so vielen missverstanden. Es war ein leichtes etwas zu fordern und viele Wesen in der Galaxis taten es ohne darüber nachzudenken. Doch das Geben fiel vielen von ihnen schwer, wenn gar es ihnen nicht unmöglich war. Weil sie einfach nicht bereit waren etwas von sich aus zu geben ohne dafür nicht eine Gegenleistung zu erwarten.
„Ich … Es tut mir leid“, sprach er leise und doch waren seine Worte aufrichtig und ehrlich. „Ich wollte damit deine Geschichte nicht anzweifeln. Ich … Nun ja…“ Verlegen fuhr sich Luke mit der Hand über die Haare und hob dann vorsichtig seinen Blick, während auf seinen Lippen ein peinlich gequältes Lächeln lag. „Ich bin auf einer Feuchtfarm auf Tatooine aufgewachsen, da hatte man es nicht so mit Galaktischer Geschichte“, meinte er und ergriff dann ihre ausgestreckte Hand. „Ich hoffe du kannst mir meine Worte verzeihen und bist nicht enttäuscht, dass ich über Firrerre nicht mehr weiß als das, was ich in einer republikanischen Berichterstattung aufgeschnappt habe.“ Und wenn er ehrlich war, konnte er sich an das Meiste davon nicht einmal mehr genau erinnern. Vielleicht hätte er sich nicht immer drücken sollen, wenn seine Schwester versucht hatte ihm etwas über die verschiedenen Kulturen der Galaxis zu erzählen, dann hätte er sich gerade eben mit Sicherheit nicht so blamiert. Langsam ließ Luke ihre Hand wieder los und die selbstbewusste Sicherheit, die er noch davor an den Tag gelegt hatte, schien verschwunden zu sein.