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Wenn eine Welt brannte, war es, als fraßen sich die Schreie der Sterbenden wie ein Schwall aus Säure in der Macht entlang, ätzten die Lebensessenz Stück für Stück hinfort und tilgten sie aus der einsamen Erinnerung der Galaxis. Manche starken Leuchtfeuer blieben standhaft, stemmten sich gegen die Säure als könnten sie ihr erfolgreich die Stirn bieten. Doch die zersiebten Körper brachen früher oder später ein, hauchten ihre Existenz aus wie jeder Scheintote, der bereits seit Monaten nur noch im Sterben lag. Die gierige Säure unterschied nicht zwischen Gesunden und Kranken. Sie fraß sich durch Mann und Frau, durch Stahl und Stein und hinterließ nichts als verkrümmte Leiber, die in ihren letzten Sekunden zwischen Bedauern und Erlösung schwankten.

Wenn eine vertraute Welt brannte, füllte sich all das noch mit persönlichen Gefühlen, mit Erinnerungen und Gedanken an, Erinnerungsfetzen der Vergangenheit, die einen einholten. Verschwommene Bilder alter Zeiten peinigten, folterten den Geist, rissen an den Fesseln eines ausbalancierten Verstands, damit dieser die Kontrolle verlor und ausbrach. Beende es, flüsterte die krächzende Nebelschwinge. Sedrael sah, wie sich ihr Spiegelbild im Transparistahl reflektierte. Das Erdbeben in der Macht ließ sie taumeln – oder hätte sie taumeln lassen, wenn die weiße Fratze sie nicht noch immer im Schwitzkasten gehalten hätte. Aus ihren Augenwinkeln konnte sie einen Teil des Helmes erahnen. Rein körperlich war sie nicht in der Lage, sich zu befreien. Es gab Alternativen. Die Sephi hatte noch immer ihr Schwert, mit dem der Soldat offensichtlich nicht rechnete. Mit nur einer leichten Bewegung der Hand hätte sie den Oberkörper des Mannes von seinem Unterkörper trennen können, ehe dieser reagieren konnte. Doch wozu? Wollte sie das wirklich? Eine Menschenmaschine ohne eigene Denkleistung töten, die gar nicht dazu in der Lage war, ihr Handeln zu begreifen, weil sie von vorneherein von außen geformt und in diesen Zustand gebracht worden war? Es würde nichts ändern, überhaupt nichts. Allein der Gedanke daran war toxisch. Sie würde niemanden töten, nur die Macht bestimmte darüber. Das Problem waren nicht die sich so ähnelnden Maschinen, die ihren Anweisungen folgten – das Problem waren die, die diese giftige Atmosphäre herbeigeführt hatten. Eine Atmosphäre, in der der Tod ein salonfähiger Begleiter war und in der die Maschinen letztlich auch nur Angst hatten. Ja. Der Mann neben ihr hatte Angst. Sie spürte es. Nicht vor ihr. Vielmehr waren es zahlreiche, allgemeine und äußerst diffusere Ängste, etwa vor Überfremdung, vor dem Verlust seiner Männlichkeit, vor der Ungnade seiner Befehlsgeber. Er musste einem leidtun. Er würde niemals wirklich verstehen, was er tat. Denn er tat es einfach. Ohne eigene Gedankenleistung, ohne Reflexion. Daher wusste er es schließlich nicht besser und war auch gar nicht in der Lage, es jemals besser zu wissen. Die Galaxis musste das Denken wieder neu erlernen. Das war eine schwere und mühsame Aufgabe. Eine Lernaufgabe, die Lektionen benötigte. Sedrael war vermutlich die Einzige, der dieses schlimme Schauspiel hier wirklich zusetzen konnte. Die Macht wollte also erneut eine Lektion erteilt wissen und wenn das der Wille war, musste die Materie weichen. So wie sie den Jedi-Orden hatte weichen lassen. Es mochte sich nicht immer alles zunächst erschließen, doch früher oder später würde es sich zeigen.

Sedrael schluckte. Es waren schlimme Minuten, Minuten, die sie trotz ihrer inneren Kontrolle aufwühlten. Die gläserne Reflexion vor ihr offenbarte Sedraels Kindheit, ihre ersten Schritte, ihr Aufwachsen. Verschwommene Bilder, die Abschied nahmen, die auszogen in die Galaxis, um sich im Laufe der Geschichte zu verlieren und als ein Stern von vielen am endlosen Firmament verewigt zu werden. Der Stern schien zu pulsieren, Wärme auszustrahlen, doch er war Vergangenheit. Glück und Unglück waren nahe Verwandte, die sich nicht selten der verbotenen Frucht der Inzucht preisgaben und das Schicksal herausforderten – das eine war immer Teil des anderen und in einer Minute hatte einer von beiden die Oberhand, nur um im nächsten Moment wieder unterworfen zu werden. In Wahrheit war der am Firmament pulsierende Stern inzwischen längst zum bedrohenden Unstern mutiert, hing als Mahnmal über allem und bedeutete Sedrael, wie schnell sich der Lauf der Dinge in die eine wie auch in die andere Richtung wenden konnte. Die jüngste Wandlung hing eng mit einem anderen Stern zusammen. Sedraels Blut schien zu kochen. Nicht vor Wut, es war einfach ein Gefühl vollkommener Hitze. Das Eis war fortgeblasen, doch die Stiche im Kopf und im Herz der Sephi hielten an. Mit jeder Vibration des Schiffes, mit jedem Geschoss, mit jedem Einschlag pirschte der Schatten wieder näher heran und labte sich genüsslich an seiner Orgie.

Irgendwann trat der andere Stern an sie heran. Es mochten Minuten, es mochten Tage gewesen sein. Zeit spielte in der endlosen Finsternis zwischen den Sternen keine Rolle. Sie maß sich dort in Jahrtausenden und selbst diese kleine Zeitangabe war nur der Wimpernschlag eines Unwissenden. Es dauerte einige Zeit, bis Sedrael ihre feuchten und geröteten Augen auf den Stern vor ihr fixieren konnte. Silhouettenhaft nahm sie es wahr, wie durch einen Schleier, den niemand je entfernen wollte, auch wenn die nackte Neugier einem etwas anderes vorschlug. Worte hallten in spitzen Ohren, bevor sich der Griff um Sedraels Hals löste. Es mochte einen Stoß gegeben haben, vielleicht auch nicht. Vielleicht war es auch nur eine Vibration, aber selbst wenn nicht, hätte die Sephi es nicht wirklich realisiert. In ihrem Kopf drehte es sich, aber ihr Körper zwang sich zu zwei Schritten, um den Stoß abzufangen, ohne dass das Gehirn darauf zunächst reagierte. Erst als Sedraels Pupillen sich wieder weiteten, als ihr Unterbewusstsein verstand, wer vor ihr stand, und sie die Person vor sich auch real sehen konnte, floh das Firmament wieder an seinen angestammten Platz hinter dem Transparistahlfenster. Die Inquisitorin stand vor ihr. Bemüht um Ausstrahlung, aber etwas war anders. Vielleicht würde es sonst keiner bemerken, aber die Macht log nicht. Sie konnte es gar nicht, per Definition. Sie war die Wahrheit. Lüge war lediglich die Interpretation, die jeder daraus zog. Das Haupt Nigidus‘ senkte sich und bittende Hände richteten sich Sedrael entgegen. Sie versprach etwas? Warum tat sie das? Skeptisch betrachtete die Sephi die ihr entgegengestreckten Hände. Irgendwie war sie in der Lage, trotz allem ruhig und kontrolliert zu sprechen.
„Ein Versprechen anzunehmen erfordert Vertrauen; eines auszusprechen erfordert Stärke. Behaltet es, Ihr werdet jeden Funken Eurer Stärke bald benötigen…“, lehnte Sedrael das Versprechen der Hexe mit blumigen, aber sorgsam durchdachten Worten ab.

Glaubte sie ihr nicht? Vielleicht. Aber die Frage war irrelevant. Die Sephi wusste, dass Nigidus zurückkehren würde, sofern sie es konnte. Es war keine Glaubensfrage. Eine Versprechung war überflüssig. Und dennoch sagte der Versuch der Inquisitorin, ihr etwas zu versprechen, viel aus – viel mehr über ihre Gegenüber als jemand anderes in diesem Raum, vielleicht in dieser Galaxis in jenem Moment begriffen hätte. Es war eine Selbstbekräftigung. Die Hexe wollte, dass es passierte. Sie versprach es mehr vor sich selbst als vor der Sephi. Es war kein Versprechen. Es war ein Wunsch, fast eine Bitte. Das Verlangen danach, wiederkehren zu können. Und die Feststellung, dass es nicht nur von ihr abhing. Sondern auch von dem schleierumwobenen Nebel, der sich seit dem Hologramm auf die Hexe gelegt hatte. Die verzupften Schwingen hatten ihr Ziel gewechselt und nun richtete sich der Hunger der Dunkelheit wieder von Sedrael weg und zurück auf die Inquisitorin. Diese stand im Fokus, diese musste vor dem Sensenmann knien und die Erlaubnis erhoffen, erst später an der Reihe zu sein. Nur einmal noch der erbarmungslosen Klinge entgehen, die sie alle früher oder später einholte. Nicht jetzt, nicht wo vielleicht bald alles besser werden konnte. Die Überzeugtheit und Souveränität ihrer Gegenüber war verschwunden, plötzlich war sie verletzlich. Verletzlichkeit war die Voraussetzung des Lernens, die Scheu vor einer vielleicht negativen Konsequenz. In einer Position der Stärke und der Überlegenheit war das Lernen schwer möglich, diktierte man doch selbst die Bedingungen, die von anderen gelernt werden mussten. Doch jetzt war es anders. Jetzt war es Zeit zu zeigen, wer Schwäche ausnutzte und wer dies nicht tat.
„… um zu bleiben, wer Ihr seid“, schloss Sedrael.

Nicht was Ihr seid. Nicht wie Ihr seid. Wer Ihr seid. Sedrael schrieb Nigidus - die Person, die soeben ihre Heimatwelt aus der Galaxis getilgt hatte – den Wert als Individuum zu. Nicht nur als ein Individuum, sondern als das Individuum, das sie bleiben sollte. Nicht weil die Sephi diese Person mochte. Nicht weil sie sie nicht verabscheute. Nein. Ihre Missbilligung über die Handlungen der Inquisitorin machte sie dadurch deutlich, indem sie die ausgestreckten Hände der Frau ignorierte, sich abwandte und schließlich abführen ließ. Die verachtenswerten Handlungen waren nicht entscheidend, nicht in der Macht. Entscheidend war die Person. Denn eines gab es in ihrer Gegenüber, eines unterschied sie von der Eiseskälte, der die Inquisitorin bald in Person entgegensehen würde. Hoffnung. Solange Hoffnung noch existierte, würde die Galaxis niemals in pure Dunkelheit fallen, egal wie düster die Schattendiener sie auch machten. Hoffnung war der unbändige Antrieb und der stärkste Begleiter, der Katalysator der Veränderung. Solange selbst eine Person wie Nigidus Hoffnung hatte, konnte das Licht auch in ihr nicht sterben. Die Frage mochte sein, ob der Sensenmann sie ihr nehmen konnte oder nicht.