Die Frage erübrigte sich schnell, als eine Männerstimme sie formlos bestätigte. Offenbar hielt der Mann nicht viel vom militärischen Protokoll oder aber, es war ihm schlichtweg egal. Eine Arbeitsgrundlage jedenfalls, mit der Freja zurechtkommen konnte. Die Situation würde ohnehin bizarr genug werden, von Zweifeln, ob sie in der Lage wäre sich so plötzlich unterzuordnen, bis hin zu Dingen, welche Art Hilfe sie auf diesem Seelenverkäufer sein sollte, kursierte so ziemlich alles in ihren Gedanken umher. Halleck traf daran keine Schuld, so wie er, musste sie nun einmal das Beste aus der gegebenen Situation machen.
Mit einem dumpfen Geräusch, ließ sie den Seesack vor ihren Füßen auf den Boden prallen und trat ein wenig näher an das seltsame Schiff, dass sich ihr hier als fragwürdige Schönheit vorstellte. "Hm.", kommentierte sie nachdenklich, wobei die Devaroniarin ein wenig in der Luft umherschnuppe, um die zig Wartungsgerüche, die sich in dem Hangar angesammelt hatten, unterscheiden zu können. Freja reduzierte es am Ende auf drei markante Gerüche: Maschinenöl, verbrannte Elektronik und Dreck - der übliche Gestank von Jagdscharmützeln und einer sehr improvisierten Flucht. Sie fasste an eine der losen Durastahlplatten, die herabhingen und das empfindliche Innenleben präsentierten, und versuchte diese hochzuheben und wieder am Rumpf zu befestigen. Ein recht sinnloses Unterfangen wie Freja kurz darauf feststellen musste, ohne das richtige Werkzeug war hier wenig zu erreichen. Werkzeug und Leute, die wussten, was sie taten. "Sind Sie durch eine Mynockkolonie oder durch die imperiale Sternenflotte geflogen Captain?", fragte die Devaroniarin neugierig nach, wobei sie gebeugt weiter in Richtung der Landestützen voranschritt. "Oder ein wenig von beidem?" Sie nahm einen Finger und fuhr an der verdreckten Stütze entlang und betrachtete die Mischung aus Fett und Dreck einen Moment lang, ehe sie diese zwischen den Fingern zerrieb. Zu viel Schmieröl, zu viel Dreck und vielleicht auch ein wenig zu viel Chaos - unter diesen Bedingungen gab sie dem Schiff noch maximal einen Einsatz, bis es den Dienst quittieren würde und der Captain hoffentlich lernte etwas fachmännischer zu pflegen. "Wenn Sie die Nahbereichsflakkanonen von Kreuzern so warten würden wie ihr Schiff, würden Sie damit keine Schlacht gewinnen.", kritisierte sie einerseits ernst, aber auch mit mildem und leicht amüsierten Unterton.

Es war beinahe unfair, unverschämt, wie viel Glück einzelne Personen offenbar für sich beanspruchen konnten. Wenn dieses Ding Naboo auch nur verlassen würde, ohne dabei zu explodieren, konnte sie drei Kreuze machen - und die Chancen standen denkbar schlecht. Andrerseits hatte Freja gelernt, sich nicht allein auf Äußerlichkeiten zu verlassen. Immerhin hatte Solo es fertig gebracht mit seiner Schrottmühle einen um ein Vielfaches größeren Dreadnaught gefechtsunfähig zu machen - was aber auch ein offenkundiger Beweis dafür sein mochte, dass einige Leute einfach noch mehr Glück hatten als Leto Halleck. Kopfschüttelnd wandte sie sich ab und kroch wieder unter dem Rumpf hervor, neugierig darauf, ob tatsächlich jedes Teil dieses Schiffes angesengt war und ausgetauscht gehörte. Die Devaronianerin ging die Seitenstruktur des Schiffes entlang, bis sie eine kannte fand, die sie als stabil genug betrachtete. Beherzt fasste sie an und versuchte ihren Leib hochzustemmen, als der offensichtliche verkohlte Unterbau des Schiffes sich weigerte ihr Gewicht zu tragen und eine weitere Platte des Frachters laut scheppernd zu Boden krachte. "Scheißdreck, verdammter!.", murmelte sie und unterdrückte dabei einen schönen Fluch. Beim zweiten Versuch agierte Freja etwas vorsichtiger, ob Teile der Seitenstruktur ihr Gewicht auch tragen würden. Es knarzte nicht und gab nicht nach - es existierten also tatsächlich noch Teile an dieser Schrottmühle, die sich in einem heilen Zustand befanden. Nicht viele, zweifellos, aber es gab sie.

Der Raum warf das Echo der Metallplatten zurück, über dass sie mit ihren Stiefeln schritt. Irritiert bemerkte sie, wie sinnloserweise Öl von diversen Außenantennen abtropfte und fragte sich innerlich, ob Halleck nicht insgeheim vorhatte dieses Ding von Schiff zu erlösen und im Hangar den Flammen zu überlassen. Mitunter wäre das sicherlich gar keine so schlechte Idee, nicht schlechter jedenfalls, als hier mitzufliegen. Freja stupste mit ihren Stiefeln behutsam gegen die Kommunikationsantenne und rechnete beinahe damit, dass sie einfach abfallen würde, allein nur, um sie zu bestätigen in welch unterirdischem Zustand sich der Frachter befand. Aber sie tat es nicht. Sie gedachte dem störrischen Teil noch einmal mit einem finsteren Blick, verkniff sich aber einen zweiten Tritt, der wohl etwas gewalttätiger ausgefallen wäre und trabte weiter über die Oberfläche, bis sie, auf der anderen Seite des Hangars, hinter einer Burg von Kisten verkramt den Mann fand, dem dieser Haufen Altmetall gehörte. Die Devaroniarin setzte sich an die Kante und stieß sich mit den Händen ab und bemerkte beim Auftreffen auf den Boden, dass ihre Gelenke durchaus einmal fitter gewesen waren. Offenbar machte Kommandieren im Kommandoschiff doch irgendwo träge. "Au!", zischte sie leise und schlurfte hinter die Ersatzteilfestung. Von der freiwilligen Außeninspektion des Schiffes ebenso mit einigem Dreck verschmiert, wenn auch noch nicht angesengt wie der Captain, nickte Freja dem Mann formlos zu. "Ich habe gehört Sie suchen eine Mannschaft - nun, das Oberkommando war wohl der Meinung ich wäre dafür irre genug." Sie streckte ihm die Hand aus, vermied aber das seltsame Lächeln, dass Menschen so gern auf ihrem Gesicht trugen - hauptsächlich aus einer gewissen Vorsicht heraus, nichtmenschlichen Spezies könnte es etwas befremdlich oder gar einschüchternd wirken und andererseits musste nicht jede Eigenheit der Menschen als solche Übernommen werden. "Freja Karuna."

Gut war nun ein reichlich dehnbarer Begriff, der sich in erster Linie an den eigenen Ansprüchen maß und eben diese in mancherlei Hinsicht wiederspiegelte.Von einem gewissen Standpunkt aus betrachtet, lies sich mit dieser Aussage auch etwas über den Charakter des Captains lernen. Offenbar war der Mann von der Republik ein ungeliebter Soldat oder aber in seiner Position so ersetzbar und entbehrlich, dass man ihn ruhigen Gewissens mit solch einem Seelenverkäufer ausstatten konnte, ohne etwaige Kriegsbemühungen zu gefährden. Fazit: sie war demnach ebenso austauschbar und entbehrlich wie Halleck, da man sie dazu auserkoren hatte an Einsätzen mit dieser Schrottmühle teilzunehmen. Ein etwas deprimierender Gedanke, der aufzeigte, dass zumindest der Militärapparat der Republik gar nicht so weit von seinem imperialen Gegenstück entfernt war oder auch von der Sicherheitssektion des Korporationssektors, die letztendlich nicht weniger war als eine irreguläre Sternenflotte eines Großkonzerns - selbst wenn das Imperium dies bestreiten mochte. Es zeigte sich wieder einmal mehr, dass freiheitliche Ideologie, nur zu schnell in absolutistischer Staatsgewalt aufging und irgendwo war dieser provisorische Rat auch nicht viel mehr. Ein nicht durch Demokratie legitimiertes Kollektiv höherer Wesen, das seine Macht zu festigen suchte und sich hinter revolutionären Floskeln versteckte. Ob es nun Ghazalah, als Firmenboss ohnehin auf dem ersten Platz von Frejas Abschussliste, das intrigante und opportunistische Fellknäuel Fey'lia oder aber die selbsternannte Retterin der Galaxis Mothma war, machte gar keinen Unterschied. Mit seinem absoluten Gewaltmonopol säte dieser Apparat eine Saat, unter der schon das Imperium aufging. Vielleicht also, war es auch nur eine Frage der Zeit, bis auch der Stern der Jedi wieder zu sinken beginnen würde, wieder einmal zermalmt von den Mühlen galaktischer Politik.

Sie und Leute wie Halleck waren im Grunde nicht mehr als raumfahrende Vagabunden, immer naiv genug auf den fahrenden Zug aufzuspringen, der sich gegen ein grausames Regime richtete, auch wenn das, was folgen mochte, nicht zwingend besser sein musste. Das wiederum konnte bedeuten, dass sie es auch gar nicht besser verdient hatten. Blinder Aktionismus und der Glauben an eine bessere Galaxis hatte die Rebellion zusammengehalten, doch nun war aus rebellierenden, aus imperialer Sicht Terrorzellen, ein Staat gewachsen, der seiner Urpsungsidee derzeit nur bedingt gerecht werden konnte. Viele würden es auf die Umstände abwälzen, auf den andauernden Konflikt mit dem galaktischen Imperium aber es fand sich ein schaler Beigeschmack. Denn war es nicht das Imperium gewesen, dass dem Krieg entwachsen ist? Freja war damals alt genug gewesen, um sich noch an die Holonetübertragung zu erinnern, das Palpatine sich selbst zum Imperator aufschwang, unter dem donnernden Jubel der Senatoren und jetzt schickten sich ebenjene Senatoren an, einen eigenen Staat zu kreieren, als sie erkannten, wie sie ihrer Macht beraubt wurden. Ein Trauerspiel, besonders in Anbetracht der Klonkriege. Waren es nicht auch Mothma, Leute wie der getötete Fang Zar, die Lauthals den Krieg gegen die Konföderation unterstützt hatten? Die eine alternative Staatsidee nicht anerkennen konnten oder wollten? Das, was zu herrschen versuchte, war ebenso verrosteter Müll wie der Tand, den sie Halleck hier anboten.

Freja stieß die systemkritischen Gedanken ab oder besser, wurde von ihnen durch Leto Hallecks irritierende Wortwahl, eine klirrende Flasche Alkohol und den sich zu dreckigen Öl hinzugesellenden Biergestank schnell verdrängt. Eine die sie sehr... befremdlich fand. Die Devaronianerin legte den Kopf schief und musterte den komischen Captain, während die Rädchen in ihrem Hirn wie wild zu rattern begannen, was diese seltsame Art der Kommunikation nun sollte. Gemessen an seiner Ausstrahlung und seinem Auftreten, ordnete sie seine Worte grob in die Schublade Lob ein, wusste aber, dass eine Kategorisierung dieser Art im Prinzip viel zu grob war um als zufriedenstellendes Ergebnis gelten zu können. Die Sache mit den Händen hatte sie begriffen, darauf legten Menschen immer besonders viel Wert, wenn man ihnen eine Hand gaben, die sie drücken und schütteln konnten, so wie es Halleck tat. Die ersten paar Male hatte sich Freja noch dazu überwunden seine ebenfalls zu schütteln, entspannte alsbald jedoch ihre Muskeln und überließ es dem Captain selbst zu entscheiden, wann sein Bedürfnis des Händeschüttelns befriedigt wäre. Manche Sachen wollten einfach ertragen werden. "Trinken Sie eigentlich öfter bei der Arbeit?", meinte Freja beiläufig während sie ihren Kopf der kaputten Flasche zuwandte und bemerkte, wie ihr Arm langsam taub wurde. Wirklich wichtig war ihr eine Antwort nicht. Aber Menschen mochten, wenn man sie auf ihre Gewohnheiten ansprach. Oft neigten sie dazu diese mit fantastischen Geschichten auszuschmücken, die nur in seltensten Fällen der Wahrheit entsprachen aber dafür einen hohen Unterhaltungswert besaßen.

Freja spürte, wie sich der Druck löste und ihre Hand und ihr Arm, wieder ganz ihr gehörten, welchen sie sogleich anwinkelte und mit der freien Hand an den Unterarm fasste, um das arme missbrauchte Ding zu stützen. Immerhin lief das Protokoll wieder - der Händedruck war beendet und der nächste Programmpunkt lautete sogleich Versetzungsschein. Immerhin, dann hätte sie diese Sache hinter sich, auch wenn immer noch eine gewisse Verwunderung in ihr saß, dass dieser Mann offenbar keinen blassen Schimmer hatte, wessen Arm er gerade mutwillig zweckentfremdet hatte. Freja ließ ihren Arm wieder los und kramte den Versetzungsschein, das nutzlose Pamphlet mit umfassender Begründung des Oberkommandos heraus und reichte es dem seltsamen Menschen. "Bitte sehr. Und...", sie beugte sich nach vorn und inspizierte den Mann sowohl verunsichert als auch neugierig, "...ich bin nicht sehr bewandert in menschlichen Balzritualen. Wenn Sie eine bestimmte Reaktion meinerseits erwarten, wäre es nett, wenn Sie mich dezent darauf hinweisen würden."