Darth Vader und der Imperator sind tot! Die SCHLACHT VON ENDOR endete in einem Desaster für das einst mächtige Galaktische Imperium. Nachrichten vom Tod des Despoten und seines finsteren Helfers verbreiten sich wie ein Lauffeuer in der Galaxis. Chaos herrscht auf vielen Welten, die einst dem Imperium treu ergeben schienen.
Almania
Weltraumhotel "Starlight of Hope"
Wie treffend, dachte sich der Abgesandte des Zsinj Reiches, als er den Namen betrachtete, der über der Bar stand: "Talking about..." Diese Raumstation war ohnehin kurios, wenn nicht sogar seltsam. Hier trieben sich vor allem Aliens auf ihren songenannten Urlaubstrips umher, die mehr oder minder legal oder erwünscht waren. Hier ein Ithorianer, dort sogar ein Chiss oder dort hinten, waren das nicht Trandoshaner? Der Abgesandte, in einfacher Zivilkleidung, arbeitete sich als einziger Mensch durch die Mengen und verschiedenen Stimmen hindurch, zum Bar-Eingang. Ein Türsteher, der Spezies Wookie angehörend, stoppte ihn und grummelte etwas, was der eigentlich Imperiale nicht verstand. Eine Alien-Rasse, die hinzutrat sagte in gebrochenem Basic: "Sein Eintritt 3 Credits sein." Verdutzt wich der Gesandte zurück und kramte einen buchbaren Credit-Chip hervor, lud exakt drei Geldeinheiten darauf und gab sie dem Tür-Fell.
Danach wurde er unsanft von einer befellten Pranke in das Etablisment geschoben, wo noch mehr komische Gestalten warteten. Gut, ein Weltraumhotel mit Bar, bot sich einfach für Geheimgespräche an. Es war kein offizielles Staatsterritorium, es war eher nicht mit IGD-Aktivität zu rechnen und die Rebellen waren hier wohl auch nicht aktiv. Aus diesem Grund hatte er diese miese Station erwählt, die mehr Rost als Licht besaß. Im dumpfen Dimmen der Beleuchtung suchte er sich einen Eckplatz, um nicht direkt im Publikum zu sitzen. Er fand einen Platz, etwas abseits aber von dem er noch den Eingang beobachten konnte. Man setzte sich. Die Sitze waren durchgesessen, eher die Bank. Die Kissen waren klebrig, wahrscheinlich durch die Cocktails die darüber gekippt worden waren. Der Tisch war zerkratzt, wahrscheinlich die Pazaak-Kämpfe und Alienpfoten. Alles in allem, nun ja - war die Bar eher eine Spelunke. Spielten dahinte nicht zwei Aliens illegales Glücksspiel? Nein, was war hier schon legal. Das Imperium und die Republik waren hier fern, so fern, wie das Zentrum. Der Zsinj-Vertreter zog seine schwarze Lederjacke zu Recht und wartete auf seine "Bekannte", mit der reden musste oder sie besser mit ihm: Amber Ghazalah . Hoffentlich kam sie bald, damit er schnell von hier verschwinden konnte. Für einen Imperialen war diese Ort ohne Logik und Wert.
Die verschlüsselte Nachricht hatte sie doch per Agent erhalten? Man hatte ihm dies mitgeteilt. Ein wenig verschüchtert wanderte sein Blick kurz umher.
Keine Minute länger als nötig, wollte er hier sein und das war - in seinen Augen - gut so, so wollten auch andere Imperiale nicht gerne hier sein und mieden diesen Ort. Dieses Hotel war wohl ein Refugium für Abschaum, Verkommenheit und Niedertracht - außerhalb des Huttenraumes. EIn Bar-Droide wankte zitternd zu ihm; seine Servos hatten auch schon bessere Zeiten gesehen und so bestellte der junge Mann im Dienste des Fetten, einen Blueberry-Punch mit viel Ale. Immerhin konnte er damit rechnen, dass der Alkohol gut war - und Zsinj bezahlte, was den eigenen Geldbeutel schonte. Spesen waren was Feines, nicht wahr?
