Der riesige Festsaal in einem der obersten Stockwerke des Imperialen Palastes war derzeit der Ort geschäftigen Treibens. Platz war auf einem Planeten wie Coruscant der größte und teuerste Luxus und nicht zuletzt spiegelte sich diese Eitelkeit in der geradezu grotesk großen Kuppel, die den gesamten Saal sorgsam und großzügig einrahmte. Eine schier endlose Schar an Droiden schmückte die ohnehin schon prachtvollen Wände mit allerlei kitschigem Dekor. Putzdroiden fuhren mit ihren automatischen Maschinen über den blank wirkenden Boden, immer und immer wieder, ehe auch der letzte Zweifel des Inspekteurs ausgeräumt war. Nickend hakte er diesen Punkt auf dem Datapad ab, anschließend brausten die Putzdroiden und kurz darauf auf die Dekordroiden auf sein Zeichen hin davon. Der Zeitplan musste stimmen. Mehrere niedergeschlagen aussehende Aliens trugen anschließend ein gewaltiges imperiales Banner durch das Tor des Ballsaals, gedemütigt vom Prunk eines Staates, der sie verabscheute. Die zwei Sturmtruppen an den Seiten des Tores wackelten leicht mit den Blastergewehren, als die Aliens eintraten. Kommentarlos winkte der Inspekteur die längst gebrochenen Aliens heran, deutete auf die Wand, der man sich gegenüber sah, sobald man die Halle betrat. Die Gruppe von Aliens setzte sich wieder in Bewegung, präzise gedrillt und sorgsam darauf bedacht, dass kein Stück des Banners den Boden berührte, da dies nur weitere Schläge bedeutet hätte. Die vordersten Aliens, zwei großgewachsene Gotals, erklommen die Sprossen einer an die Wand gelehnten Leiter mit einer schier endlosen Höhe, bis sie direkt unter der Decke standen und die gestanzten Löcher des Banners an zwei aufwendige, nach einem mythologischen Tierschnabel geformte Halterungen hängten. Erst dann ließen die übrigen Aliens unten an der Leiter das Banner los und die Schwerkraft sorgte dafür, dass der samtene Stoff faltenlos nach unten fiel. Der Inspekteur nickte abwesend, betätigte einen Knopf auf seinem Datapad und sofort begannen zwei kleine Schlitze am Boden unter dem Banner Luft nach oben auszuströmen und die Flagge wie in einer leichten Windbrise wehen zu lassen. Nach diesem erfolgreichen Test stellte er die Windanlage wieder ab.
„Gut. Nächste Gruppe“, murmelte der Inspekteur, notierte erneut etwas und die Prozedur wiederholte sich an der gleichen Wand, dieses Mal an ihrer rechten Seite. So rahmten die beiden aufgehängten Banner schließlich einen schlichten Thron ein, der während der Feier symbolisch leer bleiben würde. Ishin-Il-Raz hatte auf so eine Inszenierung bestanden, obwohl der namenlose Inspekteur davon ausging, dass Großwesir Pestage davon nicht begeistert sein würde. Schließlich wollte er um jeden Preis vermeiden, dass es ein erneutes Vakuum gab. So oder so ähnlich waren jedenfalls die Gedanken des Inspekteurs, der dann jedoch nur uninteressiert die Schultern zuckte und mit seiner Arbeit fortfuhr. Er tat seine Arbeit, alles andere war nicht relevant. Seine Meinung zu dieser Monstrosität an Prunk und Demut vor einem leeren Stuhl schon gar nicht.

Nach und nach trafen weitere versklavte Aliens ein, mit großen, massiven und äußerst edel wirkenden Holztischen, die dennoch niemals auf den Boden abgesetzt werden durften und daher zumeist von kräftigeren Spezies wie Wookiees getragen werden mussten. Doch auch für diese war es keine leichte Arbeit. Stunden vergingen, ehe der Raum angerichtet war, zwei gewaltige Tische zu jeder Seite des improvisierten Throns, die diesem im Raum wie eine Sturmtruppenformation Ehre bezeugten, weiter Richtung Eingang einige kleinere runde Empfangstische zum Abstellen von Gläsern. Als die Einrichtung komplett war, setzte es wieder einen Haken und der gelangweilte Inspekteur schnippte erneut. Dem Ablauf entsprechend glitten lautlos Dutzende von Lichtern durch das große Eingangstor in den Raum hinein – Mikrodroiden, die in ihrem eigenen gleißenden Licht nicht mehr zu erkennen waren. Der Inspekteur deutete nach oben und die wirre Ansammlung von Lichtern stieß in Richtung der kuppelförmigen Decke. Ein paar Meter darunter kamen sie zum Stillstand und flogen allmählich in die ihnen zugewiesenen Positionen. Zusammen ergaben die Lichter bald die Form der Galaxis, die sich entsprechend ihrer Rotation langsam drehte. Jedes der Lichter stand für einen Stern, ganz gleich, ob das Gebiet imperial kontrolliert war oder nicht. Der Inspekteur nahm zur Kenntnis, wie die Mikrodroiden entsprechend ihrer Programmierung eine perfekte Rotation der Galaxis zeigten, ohne deren Form zu verzerren und blickte schließlich auf das Chrono an seinem Handgelenk. Es war nicht mehr viel Zeit, aber er war im Soll. Mit einer Hand winkte der Beamte und zwei Arbeiter begannen, einen roten Teppich vom Tor bis hin zum Thron auszurollen, der bis auf den Millimeter genau vor der einen Stufe endete, die die Schwelle des Throns zum Rest des Raums bildete. Haken. Irgendwann würden alle Dinge abgearbeitet sein und rechtzeitig genug, ohne dass sich der Bürokrat beeilen musste und so, dass der Empfang schließlich in aller Ruhe beginnen konnte. Die Einladungen waren verschickt, die Zusagen erteilt oder auch nicht, und nun musste nur noch die richtige Stunde anbrechen.

Wer waren sie schon? Die Verlorenen, die Entbehrlichen, die normalen Soldaten, die im Krieg so schnell, so leichtfertig entsorgt wurden wie Sondermüll. Wer gab ihnen Wertschätzung? Wer machte ihnen Mut? Wer verstand, dass auch sie nur Menschen waren? Nur normale Wesen, die ebenso Angst hatten, ebenso weinen und lachen konnten wie andere? All diese Fragen stellte sich Daro Zen, Vizeadmiral der imperialen Sternenflotte, in dem kleinen Militärshuttle, dass sie von Ord Mantell zur Hauptwelt brachte. Ins Zentrum. Coruscant. Sie hatte diese Namensänderung stets gehasst. Auf die Fragen aber, wusste sie keine Antwort. Vielerorts erwartete man nicht, dass Soldaten sich wie Menschen benahmen, vielleicht hielt der Großteil der Bevölkerung sie auch nur für eine neue Art Klone. Gesichtslos. Eine Nummer statt einem Namen. Und eigentlich war dieser Einschätzung gar nicht zu widersprechen. Der Individualismus war unerwünscht, man setzte auf Gleichmacherei, der Mensch nach Norm, würden es kritischere Stimmen verlauten lassen. Die Soldaten waren nie ganz da, nie ganz real, manches mal mochte man sich fragen, ob die gewaltigen Sternenschiffe selbst es waren, die den Kurs bestimmten, die ihren Besatzungen die Aufgaben zuwies. Aber sie hatten niemanden außer sich, echte Kameradschaft entwickelte sich nur selten, meist nur in den unteren Rängen und verformte sich im Laufe der Karriere schnell in Rivalität. Jeder wollte die beste Nummer im System sein, jeder wollte die eins sein. Narren im Land der Blinden waren sie, die sie alle darauf hereinfielen. Dann kamen die Diskriminierungen, die Diffamierungen und schlussendlich Ernüchterung und Resignation. Alles aufgrund von Spezies und Geschlecht. Sinnlos? Zweifelsfrei, auch wenn es Daro nie laut aussprechen würde. Sie hatte sich damit arrangiert, wie alle. Anpassung oder Aussortierung waren ihre Optionen. Der propagierte Alienhass indes war nur zu leicht durchschaubar. nach den Klonkriegen, nach dem Kampf gegen die großen Konzerne und Handelshäuser, die maßgeblich von Aliens gelenkt wurden, hatte sich das Feindbild praktisch von selbst etabliert. Ihr persönlich bedeutete es nicht viel, wenn es nötig war, würdigte sie fremde Spezies herab, wenn nicht, ignorierte sie sie. Im Leben von Daro Zen spielte es keine Rolle, sie folgte nur der Norm des Systems und war des offenen Aufbegehrens müde. Was übrig blieb waren Stammtischparolen und harmlose Nörgeleien, die schon lange keinen Biss mehr hatten.

Nun war sie hier, auf Coruscant zu einem Anlass, der absurder nicht hätte sein können. Eine Gala-Veranstaltung mitten im Krieg, wo der Norden im Chaos versank und kurz vor dem Kollaps steht und die Südgrenze seit dem Debakel um Eriadu geschwächt ist. zu einem Zeitpunkt, an dem kaum noch jemand an das Imperium glaubte, wo Kriegsherren sich zu Herrschern machten und die Einheit zerrissen hatten. Zu einem Zeitpunkt, bei dem nun deutlich sichtbar wurde, wie sehr das Imperium von einem Palpatine abhängig gewesen war. Vielleicht war es auch einfach nur der Abgesang, der letzte Totentanz vor der Fahrt in die Hölle. Zweifellos würde man sie verbrennen, die Soldaten, die einfachen Schachfiguren. Im Zweifel würde man sie alle opfern. Der Blick in die Zukunft versprach düsteres. Und dann gab es jene, die sich über die Dinge stellten, Soldaten, die gegen Soldaten kämpften, weil sie meinen, sie wüssten es besser. Männer wie Blitzer Harrsk und Tiberius Vaash, Männer, die keine Skrupel besaßen ihre einstigen Kameraden abzuschlachten um politische Umbrüche zu erzwingen. Heute wären sie alle hier, alle in diesem Palast, der den dunklen Schatten über das Imperium warf. Und man erwartete von ihr, dass sie diese Menschen ansah, sie ertrug, zusammen mit der Verwunderung, mit dem Spott, den Rang und Geschlecht mit sich brachten und doch hatte sie kaum eine Wahl. Bösartig ausgedrückt gönnte ihr Sate Pestage als derzeitiger Regent eine psychische Demontage vor dem nächsten Fronteinsatz.

Coruscants künstliches Licht durchbrach die Scheiben des Shuttles und gaukelte Idylle in einer Galaxis des Krieges vor. Durch die Sichtfenster war das geschäftige Treiben zu erkennen, dass einen beinahe glauben ließ, alles wäre normal. Man musste sensibilisiert sein, besonders als Imperialer, um die Unterschiede zu sehen. Es bedurfte eines Blickes unter die Oberfläche, dort, wo es keine Sonne gab, dort, wo der Kessel wahrscheinlich so stark brodelte, wie im Obersektor Glanzjuwel. Dorthin verschwand auch eine Polizeikolonne, tief hinab donnerten sie, um das Gewürm, dass sich wagte das Maul zu öffnen, Phrasen zu dreschen und sich aufmüpfig zu geben, zurück in die Löcher zu prügeln. Und das war noch gnädig. Anderswo kam die Imperiale Flotte, anderswo stand sie auf der Brücke und entschied ganze Wohnviertel zu bombardieren, hundertausende zu töten, wegen einiger Aufständischer. Aber war es ihre Entscheidung? Schlussendlich wohl kaum, es spielte keine Rolle. Wurde der Befehl erteilt, würde es jemand tun. Ob sie sich sträubte machte kaum einen Unterschied. Wie ein Mensch seine eigene amoral ertragen sollte, spielte keine Rolle. Niemand fragte. Niemanden interessierte es, wie man sich jeden Morgen noch im Spiegel ansehen konnte. Sie lebten für die Sache oder starben als Verräter. Und nun würden sie das Tanzbein schwingen, stolz auf das Blut sein, dass an ihrer aller Hände klebte. Alles was blieb war Verdrängung, die unterdrückten Emotionen, Wut, Trauer und Hass in die Abgründe des selbst zu bannen und dort zu versiegeln. Dann setzten die Admirale die Masken auf, Admirale wie sie, und erfreuten sich ihrer Kompetenz, ihrer geschlagenen Schlachten und militärischen Auszeichnungen. Und nichts anderes waren sie: Schlächter. Wenn ein entsprechender Befehl kam, wurden sie Barbaren. Daro kannte die Tarkin. Sie wusste, dass es nicht besser wurde, nur schlimmer. Dass sie es eigentlich nicht mehr aushielt, dass sie schreien, vielleicht weinen wollte, aufgrund der Last, der auf ihr lag. Aber sie machte weiter, schluckte es herunter und konnte sich nur einreden, dass Krieg nun einmal so war. Gerechtigkeit gab es hier nicht.

Das Shuttle war gelandet und Daro trat heraus, gehüllt in eine Galauniform, die sie aber offensichtlich eher unbequem und abstoßend fand, als hätte man sie in einem Theaterstück für eine Rolle ausgewählt, die ihr nicht lag, gesteckt in ein Kostüm, das ihr nicht passte. Mit jedem ihrer Schritte zur Pforte des Palastes wuchs auch das unbehagen, dass sie nicht verbergen konnte. Sie fühlte sich unter unbekannten Offizieren nicht wohl, Offiziere die annahmen, das menschliche Leistungszentrum des Menschen säße zwischen den Beinen und erfülle nicht nur den Zweck der Fortpflanzung, sondern auch die Funktion des Denkapparats. Anders konnte sie sich die Ablehnung schlichtweg nicht erklären, es war lächerlich. Und nun musste sie diesen Käfig voller Clowns einen Abend lang aushalten. Sichtlich niedergeschlagen und beinahe seufzend legte Daro ihre Einladung vor und betrat das Theater des Grauens.

Die Belastung derartiger Veranstaltungen lag sicherlich nicht nur in der Summe und Qualität anwesender Personen, sondern unter anderem auch an der generellen Steif- und Korrektheit. Was ihr fehlte war die typische Bar, die grellen Neonfarben mit denen kreative (und vor allem auch hartnäckige) Cantinabetreiber den tristen imperialen Alltag etwas auflockerten. Das ging hier selbstverständlich nicht, immerhin war es der imperiale Palast, Symbol und Moloch der Perfektion und für gewöhnlich ging man hier zum Lachen in den Keller - wenn überhaupt das. Stellvertretend stand dieser Galaabend in seiner Inszenierung für so ziemliches alles, dass Daro Zen am Imperium hasste und dies war wiederum, wie sie verwundert feststellen musste, eine ganze Menge. Von eitlem Geschwätz über lächerlichen Speziesmus über mangelnde Moral und gewalttätige Unterdrückung und dann errichtete man auf den Rücken der blutenden, geschundenen Gesellschaft Prunkfeste wie diese, bei denen sich all die Monster noch einmal gegenseitig zu ihrer Grausamkeit beglückwünschen durften. Aber sie war auch keine richtige Verräterin, dazu machte sie diesen Job bereits zu lange, dafür war sie in mancherlei Hinsicht bereits zu abgestumpft. Schwierig waren nur die Phasen zwischen den Kämpfen, die an ihrem Geist nagten und die marode Selbstlüge langsam zum Einsturz brachten. Nach heutiger Sicht, wäre Daro gewiss nie in das Militär eingetreten, viel zu euphorisch war sie gewesen eine bedeutende Aufgabe zu übernehmen. Vielleicht wäre sie als Frachtercaptain sogar ein ganzes Stück weit glücklicher, als auf der Brücke eines Sternenzerstörers. Denn dort gab es noch die Unreinheit, das Unperfekte, den romantischen Traum des Weltraumabenteurers der ziellos zwischen den Sternen hin- und hersprang. Mancher Tage, so dachte sie, käme es vielleicht sogar einem Traum gleich in die weiten der Unbekannten Regionen entsendet zu werden. Es war die stetige Flucht ins Ungewisse, die Hoffnung nach Vergessen, vielleicht sogar nach einem Neuanfang, ohne jene Fehler, jene amoralischen Verbrechen, die in dieser Galaxis an ihr hafteten. Es gab auch keine Entschuldigung, nein, die Aufhebung der Sünde endete erst mit dem Tod - doch wer schon sprang dem Sensenmann eigenständig vor sein grässliches Schlachtwerk? Wie so viele war auch Daro Zen in ihrem Herzen feige und hatte Angst. Weglaufen als Flucht vor der Verantwortung.

Wie Mücken surrten die Kellnerdroiden zwischen den Gästen umher und achteten sorgsam darauf, dass auch ja kein Gast von ihrer Freundlichkeit, gar Aufdringlichkeit, ausgeschlossen wurde. Aber das sollte sie im Moment gar nicht stören, denn letzten Endes war es der Alkohol allein, der diesen Abend erträglich machen würde. Eines der, wie leider zugeben musste, doch recht hübschen Gläser fand ihre Hand, mit der prickelnden, blass goldenen Flüssigkeit darin. Vorsichtig balancierte sie danach in die lichteren Außenbezirke, dort, wo das Gedränge und Gerede der Menschen ein erträgliches Niveau hatte, dort, wo der Transparisstahl ihr einen Blick in die Welt unter ihnen gönnte, dorthin wo sie glaubte ihre Ruhe zu haben. Ihr Interesse an Gesprächen war eher gering - es gab nur wenig zu sagen und was es auch war, es würde über kurz oder lang in einer Konfrontation enden. Das mochte weniger an ihrem impulsiven Wesen liegen, als vielmehr an der Tatsache, die Dinge beim Namen zu nennen. Eine Eigenschaft, die jedoch nicht immer sonderlich geschätzt wurde. Verständlicherweise.

Manchmal aber, war selbst der Transparisstahl ihr Feind, manchmal, gönnte selbst das tote Material ihr keinen Frieden, sondern peinigte sie mit hochglänzender Reflektion, mit unwirklichen Schemen, die sich immer noch in den Saal drängten und die natürliche Neugier entfachten, dieser ständige Drang sich doch wieder umzudrehen, zu beobachten. Schließlich musste auch sie diesem Druck nachgeben und wünschte sich keine zwei Minuten später, sie hätte es nicht getan. Dort kam er eingefahren. Er, der Geliebte, der Gelobte, der Gepriesene. Wie eine Salzsäule stand sie fest, unfähig sich zu bewegen, unfähig sich abzuwenden. Lediglich das Glas zitterte in ihren Händen, ließ die Flüssigkeit darin wanken. Da saß der Krüppel in seinem Hoverstuhl und forderte Mitleid für seine Misere, einen letzten Tribut für seinen angeblichen Heldenmut, für seine Ehre. Aber Vaash war nichts anderes als ein Verräter und er hätte ihnen einen Gefallen getan, wäre er bei Eriadu einfach gestorben. Das Problem war nicht die politische Ambition, natürlich war Vesperum ein besserer Herrscher als Pestage. Das Problem ist, wenn politische Ambition militarisiert wurde. Wenn Soldat auf Soldat schoss für den Idealismus eines alten Mannes, für das egoistische Ziel dahinter. Tiberius war kein Held mehr, bestenfalls eine tragische Legende. Er stand nun als Symbol dafür, wie tief ein Soldat fallen konnte, mehr noch, verkörperte er letzten Endes sogar den Werteverfall im Imperium selbst. Nun heuchelten sie Respekt für jemanden, griffen nach einem kleinen Stück Ruhm des einstigen Helden, der noch wenige Monate zuvor ohne Reue den Schussbefehl auf diese Männer erteilt hätte. Seine Ehrengarde schien indes nur aus einem Mann zu bestehen, den Daro als Cassio Acchetia identifizieren konnte. War nun selbst der Stabschef so prinzipienlos? Der einzige Mann im imperialen Kern dem dieser verlogene Respekt noch weniger Zustand, war wohl Blitzer Harrsk selbst.

Ihre Augen hielten die Szene über mehrere Momente hinweg fest, die Zeit selbst schien stillzustehen, als sie den Mann gesehen hatte. Und doch war sie nicht bereit den ersten Schritt zu tun, nicht bereit weiter auf den geschundenen Vaash einzutreten. Aus Gnade? Wohl kaum. Doch da ein Großteil der Verblendeten zu ihrem geliebten Flottenadmiral aufsah, wäre eine verbale Konfrontation mit ihm Selbstmord - zumindest in diesem gut gefüllten Saal und als eindeutig in der Minderheit befindliche Frau. Beinahe auch, hatte sie das Glas in ihrer Hand vergessen, das sie nun schnell hob, um die vergangene Szene hinunterzuspülen. Vielleicht würde sie diesen Abend nicht mehr von Vaash ertragen müssen - dies wäre zumindest zu hoffen. Doch kaum war dieser Gedanke ausgesprochen, schaltete sich bereits der angehende Imperator Pestage ein, mit hohlen Worten, die auf einige der Offiziere zweifelsohne wie Spott wirken mussten. Dies war die Henkersmahlzeit, der Zusammenhalt die Vereinigung im Tode. Das letzte Zusammentreffen bevor man eine Vielzahl von ihnen in ihre Gräber entließ. Zusammen mit gefallenen Republikanern. Und mehr hatte Pestage nicht zu sagen? Mehr fiel diesem greisen Idioten nicht ein? Es war sein dürrer Hals, sein knochiges, beinahe verfallenes Gesicht, für dass sie kämpften, sein zukünftiges Imperium. Aber lohnte es sich? Nein, für Pestage würden sie die Idee der Ordnung begraben. Soldaten kämpften für ihre Familien und Freunde, nicht für einen senilen Diktator. Für mehr konnten sie ihre Waffen nicht erheben, denn seit dem Ausbruch des Bürgerkrieges war die imperiale Scheinwelt zusammengebrochen, das Trugbild vom idealen Staat.

Was blieb war also das letzte Mahl vor dem großen Tod, den sie wie die Wilden und Barbaren vor sich hertrieben, im Irrglauben daran, er würde sich an der Republik laben. Daro nahm sich einen Tisch unweit des großen Fensters, das den Blick hinaus in die Freiheit, ihr Herz mit Schwermut und Sehnsucht erfüllte. Denn war es nicht so, dass sie hier nur in einem goldenen Käfig saßen, wie gefangene Nachtigallen? Spielzeuge für eine ausgewählte Gruppe mächtiger und wer das Lied des Krieges nicht mitsang, der wurde zerschlagen. Was blieb war der Trost der Einsamkeit und ein weiterer Schluck Alkohol. Denn wie lange mochte man es ihr gönnen? Wie lange blieb die Stille, bis sich wieder jemand erdreistete sie zu durchbrechen mit unsäglichen Worten? Dies hier war nicht Ord Mantell. Nicht der Ort, wo sie die Leute kannte und ihnen vertraute. Dies hier war ein Zirkus der Fremdlinge, in der Attraktion und Zuschauer dasselbe Individuum verkörperten.

Wie prophezeit hielt die Ruhe nicht lange an, es war nicht einmal das störende Geräusch der Glocke, das ihren Magen daran erinnerte, dass es vielleicht Zeit wurde für eine Mahlzeit - selbst wenn ihr gedanklich schlecht war und sie diesen Ort lieber wieder verlassen würde. Essen konnte man auch anderswo. Nein, ihre süße Einsamkeit, das kleine Reich der Entspannung wurde jüngst eingerissen, als jemand in diesem außerordentlich großzügigen Festsaal sich dazu entschied sich ausgerechnet neben ihr zu setzen. Das allein mochte kein Verbrechen sein, selbst wenn ihre natürliche Abwehrreaktion darauf bestand, einen halben Zentimeter abzuweichen, dezent wegzurücken. Nein, was sie etwas verdutzte war wohl die fälschliche Annahme des Mannes, sie hätte Redebedarf oder wurde zumindest gerne angesprochen. Nun, faktisch mochten seine Beobachtungen sogar korrekt sein, denn Daro war nie eine Person gewesen, die einen außerordentlichen Anspruch an Essen gestellt hatte und dementsprechend sich auch nie großartig dafür interessiert hatte, was genau sich nun auf ihrem Teller befand - nicht solange es genießbar war. Das mochte weniger ihrer Faulheit geschuldet sein, als der simplen Tatsache, dass imperiales Militäressen keine Kost für Feinschmecker war und auch nicht sein sollte. Infolgedessen starben nicht nur kulinarische Geschmacksknospen ab, sondern auch das allgemeine Interesse an Debatten zum Thema Delikatessen und exotische Gerichte. Mit anderen Worten hätte es auch gammoreanischer Gulasch oder Quarreneintopf sein können - solange man nicht wusste was genau drin war und es schmeckte, schien der menschliche Körper ebenso wenig Anspruch auf Art der Nahrung zu erheben, wie die Admiralin selbst. "Schön für die Suppe.", kommentierte sie ebenso knapp wie tonlos. Solange das, was dort drin herumschwamm und in das ihr Löffel ein wenig lust- und appetitlos herumstocherte nicht irgendwie Teil eines Selkath war, mochte das wohl erträglich sein.

Doch konnte sich ein Mann damit allein begnügen? Selbstverständlich nicht. Es benötigte mehr Worte, mehr Eindringlichkeit, sie irgendwie in ein Gespräch zu verwickeln und zu verfangen. Einzig abzuurteilen schien er sie nicht, was vielleicht irgendwo eine positive Eigenschaft sein mochte, sie aber gleichsam auch skeptisch machte. Aber es interessierte sie nicht. Er war also ein Schoßhündchen Varpasis, eines weiteren Verlierers von Eriadu. Sollte sie ihn nun beglückwünschen? Oder war das noch echter Stolz, der Irrglaube in einer prestigeträchtigen Flotte zu dienen. Aber Prestige war so belanglos wie vergänglich, es interessierte für den kleinen Moment und verschwand dann im endlosen Strom der Zeit.
Letzten Endes aber, musste der Mann, der sich als Cadera vorstellte, seine Verwunderung kundtun. Er kannte also andere Frauen? Andere weibliche Offiziere? Beinahe hätte Daro spöttisch gepfiffen, konnte sich aber noch beherrschen. Glücklicherweise besaßen sie sogar herausragende Fähigkeiten - aber was sollte ihr das nun sagen? Dass die Hand voll Frauen, die im imperialen Militär etwas zu sagen hatten nun alle herausragend waren und die übrigen Millionen schlichtweg unfähig? Eigentlich interessierte sie das wenig und genau so, war es ihr egal. Wenn ein Offizier seine Arbeit ordentlich tat war er gut, unabhängig vom Geschlecht - dies war die einfache Rechnung. Sie musste deswegen niemanden mehr oder weniger loben oder bevorzugen und musste es erst recht nicht erwähnen um damit... nun... was eigentlich? Was bezweckte Cadera damit? Scheinheilig könnte sie nun den Finger an das Kinn legen und minutenlang darüber sinnieren und rätseln - so offensichtlich es war, konnte sie es aber auch einfach lassen. "Zen", gab sie als ebenso knappe Antwort zurück, verzichtete dabei aber wissentlich sowohl auf Vorname, sowie auf Flottenzugehörigkeit. Cadera war kein Freund, weshalb es ihm schlussendlich auch nur wenig anging, mehr noch, unterstrich es ihre Auffassung, dass sie von solch hohlen Floskeln und Phrasen nur wenig hielt, sie eher als vernachlässigbares Übel und nicht als wahres Gespräch ansah. Als Daro ihren Kopf hob um eine Strähne hinter ihr Ohr zu streichen, dass der Suppe gefährlich nahe gekommen war, durfte sie endlich einen Blick auf den imperialen Strahlemann, als der er sich entpuppte werfen. Ja. Cadera war äußerlich das, was sich hier zu Hauf im Saal tummelte: verblendet vom Militär, vom Staat, von sich selbst. Jemand der auf Kommando jubelte und auf Kommando feuerte, jemand der handelte, aber die Beweggründe für dieses Handeln nicht verstand. Ein schwermütiger Seufzer verließ ihren Mund. "Hören Sie, Cadera: was wollen Sie eigentlich?", fragte sie gleichermaßen resigniert wie genervt.

Wer wollte allein sein? Niemand..., flüsterte eine heisere Stimme in ihren Gedanken. Und trotzdem waren sie es, sie alle hier in diesem Saal und darüber hinaus. Sie kämpften einsam und starben einsam, als anonyme Seelen, ohne Gesicht und ohne Geschichte. Niemand würde sich an die Personen erinnern, niemand würde nach dem charakterlichen Wert dieser Personen fragen, denn letztendlich wurden sie nur anhand ihrer kriegerischen Leistungen beurteilt. Ein weniger großzügiger Mensch würde sagen, man würde sie alle nach der Größe und dem Gewicht ihrer Verbrechen verehren. Krieg war die einfache Rechtfertigung der Soldaten. Es gab Krieg und deshalb war es normal, war es gerecht die gängigen Grenzen der Moral zu überschreiten. Wie dogmatische Kreuzritter zogen sie dann immer aus, jene zu tilgen, die ihr Heiligtum, ihren Glauben bedrohten. Aber die Bedrohung gab es nicht. Sie war nie da, selbst jetzt nicht und wenn, dann war sie selbst geschaffen, beinahe künstlich herbeigeführt. Beinahe so, als bräuchte das hiesige Postklonkriegsheer ständig einen Gegner, an dem es sich messen konnte. Die Rebellion war kaum eine Bedrohung für den imperialen Apparat gewesen, nicht wenn sie das war, was sie vorgab zu sein: ein freiwilliger Zusammenschluss von Planeten. Die Gefahr war einmal bestenfalls abstrakt gewesen, in ihren Anfängen war sie sogar mehr Märchengespinst als Realität gewesen. Wurde etwa dieser Cadera direkt von ihr bedroht? Varpasi? Acchetia? Vaash? Nein, am Ende waren sie doch alle die Bluthunde gewesen, die den schlafenden Riesen aufgeweckt hatten, indem sie willentlich den ausgelegten Köder schluckten, stichelnde kleine Provokationen mit harten Vergeltungsschlägen straften. Nun hatten sie geschafft so weit zu versagen, dass die Chancen ausgeglichen waren, nun war vollbracht, was vor zehn Jahren noch undenkbar war: die Rebellion war zu einem Gegner geworden und die Armee, die Flotte... scheiterte auf dem Prüfstand.

Mit diesen Gedanken im Kopf, war es schwer das Essen herunterzubekommen, überall wo der Blick hinfiel schien das Scheitern, das Ende ihr zuzulächeln. Sie würde verlieren. Daro wusste es, egal wie sie vor ihren Männern schauspielerte, egal wie sie Moffs die planmäßige Durchführung von Operationen versprach. Ein Sieg für sie war ausgeschlossen. Nicht langfristig, nicht mittelfristig. Wer erst den Glauben verloren hatte, der konnte auf dem Schlachtfeld nicht mehr gewinnen. Je stärker sie darüber nachdachte, desto düsterer wurden die Gedanken. Es schien weniger die Frage zu sein, wann die Rebellion besiegt sein würde, als vielmehr, wie lange sie würden durchhalten können, bis der Hammer fiel.
Ohne viel gegessen zu haben, erhob sich die Admiralin von ihrem Platz und griff nach einem Glas Wein mit tiefroter Flüssigkeit darin. Folgten ihr Blicke? Vielleicht. Etikette bedeutete nichts, so wenig wie dieser Palast. Es war ein Schwindel, eine Gaukelei von einem Mann, der mehr Puppe als Spieler war. Seine Rede echote immer noch in ihrem Kopf, verkroch sich in die hintersten Ecken ihrer Synapsen und biss zu wie ein widerlicher kleiner Wurm, als ob Kopfschmerzen sie ständig an ihre Pflicht erinnern sollten. Aber Pflicht bedeutete nichts mehr, wenn man verlor. Sie schritt nach vorn, Schritt für Schritt über den blankpolierten Boden. Klack. Klack. Machten die ebenso sauberen Stiefel bei jeder Berührung, bliesen ihr Echo in den Raum, zu den schmatzenden Mäulern, die so bereitwillig für ihre Pflicht den Tod in Kauf nahmen. Eine der großen Türen kam näher, die nach draußen zu vermeintlicher Freiheit führte, dorthin, wo Sehnsüchte die Menschen wahnsinnig machten, an einem Ort, den die Vögel von ihrem goldenen Käfig aus nur sahen, aber nie erreichen konnten. In Anbetracht dessen, was in der Halle lauerte mochte es kleines Paradies sein, weit weg, abgeschieden. Als sie die Pforte durchschritt schien die drückende Last des imperialen Palastes von ihren Schultern zu fallen.

Ein warmer Wind blies ihr durch das Haar, während Coruscant ihr die den Anblick der untergehenden Sonne schenkte. Ein schillerndes Inferno am Firmament, aber konnten Soldaten es wirklich schön finden? Sie hatte Planeten gesehen, die für Augenblicke ebenso hell und schön zu strahlen schienen, nachdem die imperiale Flotte mit ihnen fertig war. Dennoch war ihr Blick wie in einem Bannkreis festgehalten, der voller Faszination ins Himmelszelt hineinfiel, während zahlreiche kleine Strahlen auf ihre Iris trafen. Einige spiegelten sich, wurden reflektiert, andere nahm sie auf, das heiße Feuer, das kleine Turbolaser hätten sein können. Daro trat einen weiteren Schritt nach vorn, sie entschied der Verlockung der Sonne den Rücken zuzukehren und lehnte sich mit ihrem Rücken an das Geländer, während ihre Hand das Weinglas nachdenklich herumschwenkte. Wenn der Blick trübe wurde, er zu lange in das Glas fiel, schien es beinahe wie Blut anzumuten. Immer dicker, so ließ sich das Auge täuschen, wurde die Flüssigkeit. Wie gerinnendes Blut. Ein passendes Getränk für die Mörder, die sie waren. Henker von Müttern und Vätern, gewissenlos, weil der Begriff der Familie inzwischen abstrakt und fremd war. Dies galt zumindest für sie. Familie, das waren die Männer um sie herum, ihre Veteranen, mit denen sie diente. und doch war es nur eine Lüge. Es war nicht echt. Es war wie das, was Pestage ihnen dort drinnen vorgaukelte. Alles nur ein Schauspiel. Nur Betrug.
Der Wein floss ihre Kehle hinab, während der Wind an ihrem Körper zu zerren schien, er zog sie mit dem Versprechen der Freiheit. Immer nach unten, immer in die Tiefe. Es war nicht schwer, sie müsse nur loslassen. Ihre Hand, die sich am Geländer hielt lösen und dem Körper gestatten im Wind zu treiben. Aber Daro tat es nicht. Wieder nicht. Nicht weil sie ihre Pflicht erfüllen wollte, nicht, weil es jemanden gab der ihr besonders nahe stand, weil ihre Verantwortung sie dazu brachte für ihre Männer einzustehen. Nein, sie hatte nur Angst zu sterben. Das war alles. Der Grund warum sie weitermachte. Warum andere sterben mussten und sie nicht loslassen konnte. Ihr halt festigte sich und ihre Hand zog eine Zigarette aus der Schachtel in der Brusttasche der Uniform hervor. Ein leises Klicken entfachte das Feuer und blauer Rauch entstieg ihrem Mund, dort, wo eben noch tiefrotes Wasser floss. Der Körper sackte ein wenig zusammen und rutschte mit dem Rücken ein Stück weit am Geländer herunter. Die Zigarette leuchtete auf, als feuchte Lippen daran zogen und der Lippenstift sich auf dem Filter verewigte, während die Umklammerung des Glases immer schwächer wurden, bis sich ihre Finger lösten und es gänzlich fiel. Hinab in den klaffenden Abgrund von Coruscant. Es war ihr egal. So egal, wie ihr alles war.